No quieres morir, amado. Quieres dejar de sentir.

Desconfiar de los que, en guisa confesional, te quieren hacer sentir especial al contarte un secreto. Esa fingida exclusividad no es inocua.

This is not a love song.

¿Quién dijo que seis palabras no conformarían un manifiesto lapidario?

Cuando detrás de las imágenes y las metáforas te das cuenta que un poema contiene el mismo sentimiento cursi de una adolescente obstinadamente femenina; cierra el libro y lee otra cosa. Un farsante más. 

¿De que sirve tener conciencia si uno no puede tocar a nadie?

En la aldea de Ormen
se levanta una vela solitaria.
En el centro de todo
tus ojos. 

Dolor insondable. 

Poco a poco y de manera torpe me quiero atrever a visitar la soledad que me fascinaba. Repentinamente he vuelto a soñar. Ayer soñé que una águila enorme le arrancaba el pico
a una guacamaya, ambas en una lucha silenciosa por una cornisa baja de Manhattan. La sangre empezó a caer y la gente huía.

En un sueño viste una manera de sobrevivir y te llenaste de regocijo. 

Pero no fue en este sueño. 

Quizás sea vil admitir esto, pero caga cuando la gente que te jodió triunfa.

Amistad

And don't invite me to your parties,

and don't call me when you are down,

and don't tell me you need someone 

to sit by you while you lick your wounds.

And don't tell me how your life

is much more important than anyone else's

Do you think your ego fills the world?

Do you think it fills the void in me?

 

A mis pseudo-amigos.

"Friends disintegrate within circles of cash"
- The Fall

Las amistades interesadas sólo valen la pena cuando la hipocresía es mutua. De otro modo
es una simple pérdida de tiempo.

No espero ya que nadie me lea. De ahí mi desesperación. Me he parado bajo la fuerte sombra de la soledad y he conocido otros como yo y de un modo extraño los amé. Uno dijo que me estrangularía y le creí hasta después del sexo cuando se levantó del lecho, a buscar algo en su mochila. Me agazapé bajo las sábanas, esperando ver relucir el puñal con el que me penetraría. Luego en una plaza cualquiera, en un lugar cualquiera, con chicos en patinetas cualesquiera, desdeñó un libro mío, cuyo poeta quedó corto de impresionarle. Y lo peor fue que le di la razón. Era obvio, al menos para nosotros, los agonizantes, los suicidas, los que esperamos un destello de algo en un coito, que la poesía tenía que ser un pretexto para seguir viviendo. Pero el libro no nos quitó las ganas de morirnos.

Me detestaba y yo secretamente a él también. Ese era nuestro amor. Me moría tanto de ganas de rasguñarle la cara como de que me penetrara violentamente. Quería lastimarlo y que me lastimara, ambos por igual. Sentir algo real o morir.

Llega un momento en la vida en que uno sabe con certeza que nunca será comprendido.

Recuerdo cuando solía creer en mí.

De los ateos que no pasan del argumento de "Si Dios existiera no habría pobreza, ni hambre, ni muerte". No sólo ingenuos sino pendejos. La cuestión no es si Dios existe o no, la cuestión es que no importa si existe o no. Ojalá gastaran toda esa energía en contradecir políticos, empresarios, corruptos que son los verdaderos culpables de estos problemas tan reales.

No me interesan las mediocres amistades que se fraguan para poder acompañarse al baño.

Desmoralizador ver a una mujer medianamente inteligente fingir ser estúpida para inspirar ternura de un macho, cualquier macho.

De los mamertos

Rápido se da uno cuenta de que hay cosas de las que jamás podrá hablar con ciertos mamertos. Si cada oración mía tiene que ser de una solemnidad formulaica, seguida de una cita (las palabras de un poeta antes de ser ejecutado, un 'eureka' de la estética, una imagen preciosa) y declamada por doquier, o si tengo que contestar a la inspirada glorificación de un bollo de mierda, sin reconocer que es un bollo de mierda, honestamente, escojo la soledad. Hay gente que hará arte mirando sus propias heces y nunca lograrán entender el sonido de una bomba. Me niego rotundamente a comprender esa pseudo-aristocracia criolla de hábitos masturbatorios. Joder, es que ni los surrealistas ni los dadaístas...

Antes de confesarles los sentimientos a otros, hay que confesárselos a uno mismo.

Harta de los cínicos. Ni siquiera son originales. En el fondo, son todos traumados envidiosos sin bolas, sin sangre, sin corazón; impotentes emocionales. ¡Aléjense, que encontré el amor! Y no quiero escuchar consejos sin pedirlos. Canto, ahora sí...

Mano y guante,
Este no es como otro amor,
Este es diferente porque es nuestro.
Y lo que la gente diga
Ni lo sé ni me importa, la verdad.

Como si la imbecilidad por si misma no bastara, también hay de esos que tienen que llenar el aire con el ruido del televisor (aunque no lo estén mirando) y además, el ruido del computador (en el que están mirando programas pendejos). Para acabarle el moribundo ánimo a uno.