tag:blogger.com,1999:blog-76543412024-03-06T23:57:27.569-05:00Tal vez no hoy, tal vez no mañana. Pero pronto, y por el resto de tu vida.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.comBlogger123125tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-81817428513918555732016-05-18T11:12:00.001-04:002016-05-18T11:12:50.259-04:00No quieres morir, amado. Quieres dejar de sentir.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-17612041304704066492016-04-02T00:41:00.001-04:002016-04-02T00:41:02.929-04:00<p dir="ltr">Desconfiar de los que, en guisa confesional, te quieren hacer sentir especial al contarte un secreto. Esa fingida exclusividad no es inocua. </p>
Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-72532825995032476462016-04-02T00:29:00.001-04:002016-04-02T00:29:21.626-04:00<p dir="ltr"><i>This is not a love song.</i></p>
<p dir="ltr">¿Quién dijo que seis palabras no conformarían un manifiesto lapidario? </p>
Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-72664158530863150942016-04-02T00:26:00.001-04:002016-04-02T00:26:42.086-04:00<p dir="ltr">Cuando detrás de las imágenes y las metáforas te das cuenta que un poema contiene el mismo sentimiento cursi de una adolescente obstinadamente femenina; cierra el libro y lee otra cosa. Un farsante más. </p>
Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-15334849857473416152016-03-25T17:28:00.000-04:002016-03-25T17:28:05.011-04:00¿De que sirve tener conciencia si uno no puede tocar a nadie? Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-3676412071799863622016-01-13T22:43:00.001-05:002016-01-13T22:43:31.467-05:00<i>En la aldea de Ormen</i><br />
<i>se levanta una vela solitaria.</i><br />
<i>En el centro de todo</i><br />
<i>tus ojos. </i><br />
<br />
Dolor insondable. <i> </i>Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-1764252394211810682015-10-20T22:07:00.001-04:002015-10-20T22:07:43.256-04:00Poco a poco y de manera torpe me quiero atrever a visitar la soledad que me fascinaba. Repentinamente he vuelto a soñar. Ayer soñé que una águila enorme le arrancaba el pico<br />
a una guacamaya, ambas en una lucha silenciosa por una cornisa baja de Manhattan. La sangre empezó a caer y la gente huía.<br />
<br />
<i>En un sueño viste una manera de sobrevivir y te llenaste de regocijo. </i><br />
<br />
Pero no fue en este sueño. <i> </i>Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-69990665371085820142015-07-02T12:52:00.002-04:002015-07-02T12:52:53.833-04:00Quizás sea vil admitir esto, pero caga cuando la gente que te jodió triunfa. Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-72098859366251083212013-11-14T16:00:00.001-05:002013-11-14T16:00:45.609-05:00Amistad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>And don't invite me to your parties,</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>and don't call me when you are down,</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>and don't tell me you need someone </i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>to sit by you while you lick your wounds.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>And don't tell me how your life</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>is much more important than anyone else's</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>Do you think your ego fills the world?</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>Do you think it fills the void in me?</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i> </i><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/WOP6R3JvNHg?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-50893986987223047862013-11-14T15:50:00.001-05:002013-11-14T16:05:11.305-05:00A mis pseudo-amigos. "Friends disintegrate within circles of cash"<br />
- The Fall<br />
<br />
Las amistades interesadas sólo valen la pena cuando la hipocresía es mutua. De otro modo<br />
es una simple pérdida de tiempo. Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-67969739094951667052013-05-16T20:01:00.002-04:002013-05-16T20:01:25.850-04:00No espero ya que nadie me lea. De ahí mi desesperación. Me he parado bajo la fuerte sombra de la soledad y he conocido otros como yo y de un modo extraño los amé. Uno dijo que me estrangularía y le creí hasta después del sexo cuando se levantó del lecho, a buscar algo en su mochila. Me agazapé bajo las sábanas, esperando ver relucir el puñal con el que me penetraría. Luego en una plaza cualquiera, en un lugar cualquiera, con chicos en patinetas cualesquiera, desdeñó un libro mío, cuyo poeta quedó corto de impresionarle. Y lo peor fue que le di la razón. Era obvio, al menos para nosotros, los agonizantes, los suicidas, los que esperamos un destello de algo en un coito, que la poesía tenía que ser un pretexto para seguir viviendo. Pero el libro no nos quitó las ganas de morirnos.<br />
<br />
Me detestaba y yo secretamente a él también. Ese era nuestro amor. Me moría tanto de ganas de rasguñarle la cara como de que me penetrara violentamente. Quería lastimarlo y que me lastimara, ambos por igual. Sentir algo real o morir.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-3007320578489222332012-08-10T00:47:00.003-04:002012-08-10T00:47:40.017-04:00Llega un momento en la vida en que uno sabe con certeza que nunca será comprendido.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-14199929078396347762012-05-15T22:23:00.001-04:002012-05-15T22:23:07.095-04:00Recuerdo cuando solía creer en mí.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-54132892342751381262012-04-29T11:12:00.000-04:002012-04-29T11:12:14.111-04:00De los ateos que no pasan del argumento de "Si Dios existiera no habría pobreza, ni hambre, ni muerte". No sólo ingenuos sino pendejos. La cuestión no es si Dios existe o no, la cuestión es que no importa si existe o no.
Ojalá gastaran toda esa energía en contradecir políticos, empresarios, corruptos que son los verdaderos culpables de estos problemas tan reales.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-86171811966499857092012-04-25T04:53:00.002-04:002012-04-25T05:00:27.803-04:00No me interesan las mediocres amistades que se fraguan para poder acompañarse al baño.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-71210130285200099742012-04-25T04:44:00.001-04:002012-04-25T05:00:42.454-04:00Desmoralizador ver a una mujer medianamente inteligente fingir ser estúpida para inspirar ternura de un macho, cualquier macho.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-72397287333138357742012-04-25T04:33:00.000-04:002012-04-25T05:12:04.528-04:00De los mamertosRápido se da uno cuenta de que hay cosas de las que jamás podrá hablar con ciertos mamertos. Si cada oración mía tiene que ser de una solemnidad formulaica, seguida de una cita (las palabras de un poeta antes de ser ejecutado, un 'eureka' de la estética, una imagen preciosa) y declamada por doquier, o si tengo que contestar a la inspirada glorificación de un bollo de mierda, sin reconocer que es un bollo de mierda, honestamente, escojo la soledad. Hay gente que hará arte mirando sus propias heces y nunca lograrán entender el sonido de una bomba. Me niego rotundamente a comprender esa pseudo-aristocracia criolla de hábitos masturbatorios. Joder, es que ni los surrealistas ni los dadaístas...Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-51748986039042446792012-02-05T20:31:00.000-05:002012-02-05T20:32:13.813-05:00Antes de confesarles los sentimientos a otros, hay que confesárselos a uno mismo.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-49670804756929401002012-02-05T20:20:00.003-05:002012-02-05T20:31:06.055-05:00Harta de los cínicos. Ni siquiera son originales. En el fondo, son todos traumados envidiosos sin bolas, sin sangre, sin corazón; impotentes emocionales. ¡Aléjense, que encontré el amor! Y no quiero escuchar consejos sin pedirlos. Canto, ahora sí...<br /><br /><span style="font-style:italic;">Mano y guante,<br />Este no es como otro amor,<br />Este es diferente porque es nuestro. <br />Y lo que la gente diga<br />Ni lo sé ni me importa, la verdad.</span>Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-22420893224420526662012-01-12T13:08:00.001-05:002012-01-12T13:09:37.239-05:00Como si la imbecilidad por si misma no bastara, también hay de esos que tienen que llenar el aire con el ruido del televisor (aunque no lo estén mirando) y además, el ruido del computador (en el que están mirando programas pendejos). Para acabarle el moribundo ánimo a uno.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-75377022319098920122012-01-09T22:39:00.000-05:002012-01-09T22:40:30.619-05:00MelancolíaLars Von Trier recordándome mi propia mortalidad.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-53534677294075239842012-01-03T18:03:00.002-05:002012-01-03T19:03:23.325-05:00INVIERNO<br />Deseo escuchar el silencio de la noche, porque el silencio es algo positivo de escuchar. No puedo caminar tapándome las orejas. Debo quedarme quieto y escuchar con los oídos atentos, lejos del ruido del pueblo, que la noche haga su impresión en mí. Un silencio fértil y elocuente. A veces el silencio es meramente negativo, un desperdicio árido y yermo en el cual me estremezco, donde no crece la ambrosía. Debo escuchar los susurros de una miríada de voces. Sólo el silencio es digno de escucharse. El silencio es de varias profundidades y fertilidad, como la tierra. Ahora es un mero Sahara, en donde los hombres mueren de hambre y de sed, ahora un fondo fértil, o pradera, del oeste. Mientras me alejo del pueblo, acercándome más al bosque, escucho de vez en cuando a los perros del Silencio aullándole a la Luna para saber si están sobre la pista de algún juego. Si no hay Diana en la noche, ¿cuánto vale? ...El silencio reverbera; es musical y me estremece. Una noche en la que el silencio era audible. Escuche lo indecible. <br /><br />Henry David Thoreau.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-60221888622118404782012-01-03T17:54:00.001-05:002012-01-03T17:55:06.808-05:00MédullaDopamina, te odio.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-67834904508058169502012-01-01T01:35:00.003-05:002012-01-02T12:11:11.536-05:00Viejos: ¿Por qué lloráis cuando termina el año? ¿Lloráis porque seguís equivocándoos o lloráis porque seguís sufriendo los efectos de vuestros errores? Justo hoy decidisteis, dadivosos, regalar un abrazo a aquel que nunca abrazáis. Decidme, lloráis por cumplir? ¿Por qué no lloráis los otros días? ¿Por qué os imagináis felicidades en otros lugares, en otras personas, en otras circunstancias? ¿Lloráis porque no aceptáis vuestra miserable vida? ¡Tontos! Erráis a propósito, erráis con conciencia y luego lloráis, lloráis porque no pudisteis escoger bien o porque vuestros caprichos os cegaron, porque bebiste la sangre de otros que ya no os quieren y ahora lloráis soñando que otros, en otro lugar, os podrían querer. ¡Justo hoy necesitáis amor! ¡Justo hoy! Cuando los otros días fuisteis usureros con vuestro cariño, cuando olvidasteis construir los caminos, cuando quemasteis todos los puentes. <br /><br />Pero todavía tenéis lágrimas; todavía el corazón no se ha cansado de sentir, ni de soñar. Seríamos todos más felices con un poco menos de imaginación, se entiende, pero seguís sufriendo por los mundos en vuestras cabezas, por castillos de arena. <br /><br />Yo sigo mitificando, googleando modos de suicidio sin dolor, siempre recordando, re-recordando, moldeando mi fantasía del día que será la misma del siguiente día. De vez en cuando masturbándome, de vez en cuando imaginando caricias en el pelo y en la espalda. Deprimiéndome cuando veo que mi carrera no va a ninguna parte y que mi vida es una eterna sala de espera. Paralizada, desconectada de cuerpo y cabeza. Mutilada emocionalmente, desmotivada, sin pintar ni diseñar nada. Sin hacer grandes murales. Tocando las mismas canciones en la telecaster y leyendo sólo para encontrarme en esas líneas y gritar triunfante "¡Eureka!". Eureka que no estoy tan sola, eureka que otros pueden sentir mucho mejor, mil veces mejor, lo que yo estoy sintiendo ahora. <br /><br />No quiero perder tanto tiempo probándome zapatillas a ver cuál me queda; a ver cuál abriga mis pies mejor. No sé si quiero un minotauro salvaje en mi vida. Sé que no quiero un hijo. Sólo quiero sentir, sentir in-ten-sa-men-te y estar en la realidad.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7654341.post-55250189323522803722011-12-31T14:09:00.002-05:002012-01-02T12:14:41.751-05:00Mi parte erotomaniaca proviene directamente de los óvulos. Maldita vida.Blah.http://www.blogger.com/profile/03500109108711142353noreply@blogger.com0